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Il y a des moments dans la vie où l'on n'a plus rien à dire, non qu'il ne se passe rien, mais les choses qui se produisent se passent de commentaire sur le moment. Quand la douleur est trop chaude, il faut au moins attendre qu'elle tiédisse pour avoir le cran de la laisser parler.

Cela s'est passé début avril, c'était le weekend de Pâques. C'était la fin de l'hiver et le retour du printemps et des beaux jours, comme une espérance qui renaît après un long, très long sommeil. Il se prénomme Patrick, c'est un artiste et il peint des tableaux. Chez lui, artiste rime avec altruiste. Il aime rendre ses œuvres accessibles au plus grand nombre. C'est pourquoi il travaille pour un Dépanneur villageois afin de pouvoir vivre décemment. Il m'a plu, je lui ai plu : alors je suis allé passer le long weekend pascal chez lui, dans le sud de la Gaspésie.

Je suis donc parti le Vendredi Saint, et la journée s'est déroulée à la façon d'un épisode de la Quatrième Dimension, plaçant sur mon parcours des rappels de ma vie d'autrefois : l'église de Dalhousie et l'ensemble choral portant les noms des deux paroisses de mon enfance ; un restaurant à la frontière entre le Nouveau-Brunswick et le Québec portant le prénom de ma mère ; et pour terminer, retrouver chez mon hôte la jumelle exacte d'une reproduction du clown triste de Bernard Buffet. C'était bien trop de signes pour une seule journée et je ne savais exactement de quelle façon il convenait que je les interprétât. La seule chose que je savais, c'est que lorsque Patrick et moi nous sommes embrassés pour la première fois, en cette fin d'après-midi, l'aiguille de mon baromètre amoureux s'est mise à grimper pour indiquer la position « beau temps ». Là était le seul signe qui m'importait.

J'ai vécu quatre jours et quatre nuits comme un rêve, hors de mon temps et de ma routine habituels. Dans une cabane nichée dans les Appalaches, avec Patrick et ses trois chats, comme un défi à mon allergie aux félidés, j'ai touché du doigt le bonheur. Il y avait de la passion et de la tendresse au quotidien, à tout moment. Nous semblions ne jamais être rassasiés de nos baisers. Je m'imaginais déjà rester au Canada et couler des jours heureux avec lui dans la tranquillité bienfaisante de la nature environnante. Nous avons fait l'amour et j'ai exprimé des sentiments le plus naturellement du monde. Peut-être que je n'aurais pas dû...

Il a pris peur, trouvant que j'allais trop vite en besogne. Je ne l'ai pourtant pas demandé en mariage. Venant de quelqu'un qui a l'audace de m'accueillir quatre jours chez lui, c'est plutôt curieux de me reprocher d'aller vite. À quel moment les feux de détresse se sont-ils mis à clignoter ? Je ne saurais le dire. De retour à Moncton, il a fallu que je me rende à l'évidence : ce que je croyais être le miracle tant attendu n'était qu'un mirage de plus. Quelques explications plus loin, et voici ce qui ne va pas : mon sens de l'humour tendance ironique (qui est de l'auto-défense), et mes petites corrections sur la langue française quand elle est un peu malmenée à l'écrit : défaut d'un littéraire épris de sa langue maternelle mais qui ne pense pas à mal. Enfin, la cerise sur le gâteau : serais-je trop intelligent ? Il a fini par m'écrire qu'à côté de moi il aurait l'impression de passer pour mon « idiot d'accompagnement ». Quand je lis cela, j'envie les imbéciles heureux. Connaissent-ils seulement leur chance ?

Cela fait mal. Être rejeté pour des détails et des malentendus. « Ayez des élans ! » me disait Vincy en 2005. Tu vois, j'en ai eu, et pas qu'un peu. J'ai osé parcourir 750 kilomètres aller-retour, et ne le regrette pas. Mais on dirait que je n'ai vécu qu'un beau rêve au lieu d'une belle réalité, et cela ne me donne pas envie de recommencer. Il paraît que l'amour, c'est se donner complètement, sans rien attendre en retour. Je le crois volontiers, j'ai voulu tout donner, mais quand on n'est pas payé de retour, ne serait-ce qu'à moitié, c'est juste impossible. L'amour a besoin d'encouragement comme une plante a besoin d'eau pour fleurir et s'épanouir. Depuis mon retour à Moncton, je n'ai pas reçu le moindre encouragement susceptible de me donner l'espoir que ces quatre jours n'étaient pas vains.

Alors le scénario habituel a repris son cours, ramenant dans son sillage les mêmes névroses, les mêmes troubles psychosomatiques, et le spleen MacBealien. Le plus clair du temps, mon visage se peint des couleurs de la tristesse, de la lassitude et de la désespérance que me donne cette éternelle solitude dont je ne parviens pas à briser les chaînes. Il est comme le clown triste de Buffet, que j'avais retrouvé chez Patrick, longtemps après qu'il ait disparu de mon quotidien. Lorsque j'étais enfant, ce clown me faisait peur. Aujourd'hui, je l'incarne. Je suis un blagueur, mordant et moqueur, qui cache difficilement la mélancolie qui le ronge. Alors on me dit pessimiste et déprimant. Je diffuse de mauvaises ondes et deviens un repoussoir. Ne serait-il pas temps de me remiser, moi aussi, au fond d'un grenier rempli d'objets dont on ne veut plus ?

16 mai 2010

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À l’origine, la websérie Zanzi and the City est un billet d’humeur. Et si je revenais aux fondamentaux ? Au sortir de la triste année 2009, l’envie me saisit de pousser un coup de gueule sur tout ce qui me déplaît, et tant pis si cela fait grincer des dents, pleurer Margot, ou s’évanouir les âmes sensibles. Elles n’ont qu’à s’abstenir de me lire. Les autres, sortez votre flacon de sels !

Le débat sur l’identité nationale

C’est le gros buzz de la fin de l’année 2009. Au-delà des mers, il a même été demandé d’organiser des réunions pour que les Français de l’étranger participent au débat. Cette seule phrase suffit à poser une question intéressante : il y a donc des Français qui vivent à l’étranger, et donc, vivent leur identité nationale en dehors des frontières de la France métropolitaine. Qu’est-ce donc, pour eux, qu’être Français ? S’agit-il de contribuer, par la voie de l’expatriation, au rayonnement de notre grande et belle nation et de sa culture ? D’inscrire ses enfants dans un Lycée Français (pour info, la fille de Madonna est inscrite au Lycée Français de Londres) (1) ? De solliciter le consulat français pour tenir à jour son état civil et faire renouveler sa carte nationale d’identité et son passeport ? Pour des cumulards, binationaux voire trinationaux, qu’est-ce qu’être Français ?

Les historiens, eux, débattent depuis des lustres pour déterminer la date de naissance de la France. Leurs a priori dépendent beaucoup de leurs sympathies politiques. Les républicains pur jus la font naître en 1789. D’autres, moins limités, à l’épopée johannique (2). Pour d’autres, encore, la France est née à Bouvines en 1215. Les plus archéologues remonteront le temps jusqu’au baptême de Clovis. À l’école, je ne sais plus si cela se fait encore, la maîtresse nous enseignait « nos ancêtres les Gaulois ». La France remonte à Vercingétorix ! D’où, pour commencer, le postulat suivant : n’en déplaise aux déculottés, la France n’est pas née en 1789. À ce compte, elle serait plus jeune que les États-Unis d’Amérique. Un comble !

Cependant, quelle que soit la date retenue, de l’an -52 avant Jésus-Christ (bataille de Gergovie contre les légions de Jules César) à la prise de la Bastille, chacune illustre un événement lié à un sentiment d’appartenance nationale. La France n’est pas née d’hier, les débats dans la cour (la basse, celle où les coqs cocoricotent) non plus. Et si, être Français, ce n’était rien d’autre que d’être un débatteur râleur ?

Le terrorisme

Il nous empoisonne la vie depuis longtemps (je signale qu’entre 1793 et 1795 la France fut gouvernée par des terroristes, d’où l’appellation de « Terreur » pour qualifier la période), mais plus particulièrement depuis 9 ans. Le débat sur l’identité nationale a glissé sur l’immigration et de l’immigration aux islamistes qui fournissent le plus gros contingent actuel de terroristes. Je schématise l’idée générale. Entre-temps, les États-Unis se sont affolés suite à une tentative d’attentat sur un vol Amsterdam-Détroit. Conséquence : renforcement des contrôles déjà énormes et innovation technologique : les scanners corporels. Vous qui voyagez, sachez qu’aucun détail de votre anatomie n’échappera plus à l’œil aiguisé de l’agent qui vous déshabillera du regard. Tout ce qu’il faut espérer, c’est que ce luxe inouï de précautions permettra de détecter la présence indélicate d’une substance explosive dans le rectum. Interdira-t-on d’embarquer un passager dont les intestins produisent des gaz et qui risque de péter à tout instant ?

Le terrorisme, ce n’est pas seulement faire exploser des avions pour pousser les Américains à s’élancer sur de nouveaux théâtres d’opérations (euphémisme pour dire « faire la guerre »), comme par exemple le Yémen, où ils pourront expérimenter les dernières inventions de leurs docteurs Folamour (souvenez-vous que la première guerre du Golfe fut l’occasion de tester la bombe au graphite). Le terrorisme, c’est inspirer la crainte des peuples, de n’importe quelle façon, en répandant surtout des informations anxiogènes dans un monde qui a perdu ses repères traditionnels et n’accepte plus la mort. Les médias diffusant pendant des mois les feuilletons sur la grippe aviaire, puis le SRAS, enfin la grippe porcine alias virus A/HIN1, les 90 millions de doses avec lesquelles le gouvernement prétendait piquer toute la population, le business des groupes pharmaceutiques brassant des milliards en jouant sur la peur, c’est aussi du terrorisme. La crise financière ? Du terrorisme ! Et ce n’est pas fini, car dans le courant de l’année une nouvelle vagues de subprimes devrait venir frapper, ainsi qu’un ressac, les organismes cupides qui n’ont décidément rien appris du premier coup de semonce et continuent de s’en mettre plein les poches. Enfin le terrorisme, c’est aussi, hélas, menacer de la peine de mort quiconque pratique l’homosexualité en Ouganda.

Ah ! comme il semble loin, le bon vieux temps où l’on voyageait en toute insouciance avec un passeport fait à la main. En ce temps-là, on pouvait aussi fumer dans les avions.

— Quoi ? Fumer ? Mais fumer tue, provoque le cancer, blablabla…

— Ta gueule, terroriste !

(1) À l’étranger, est un Lycée Français un établissement qui dispense un « enseignement Français », c’est-à-dire, celui qui est dispensé dans les structures françaises selon les critères de l’Éducation nationale. À ne pas confondre avec un lycée qui dispenserait un enseignement « en français » selon les méthodes en vigueur dans le pays où il se trouve.

(2) Épopée johannique : terme qualifiant les aventures de Jeanne d’Arc (1429-1431), qui « bouta l’anglois hors de France ».

10 janvier 2010

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Pour commencer ce billet, je vais oser un trait d’esprit qui, peut-être, aura l’honneur de figurer un jour dans le Dictionnaire des proverbes, sentences et maximes (édition 2119) : « L’amour est aveugle, c’est pourquoi il ne m’a jamais vu ». Avant que le club de mes ex ne se mette à pousser des cris d’orfraie, je dois reconnaître que ce n’est pas vrai. Aveugle, myope ou presbyte (sans jeu de mots, svp), l’amour a croisé ma route plusieurs fois. Je me suis souvent interrogé sur les raisons de mes échecs, je pense même les avoir déjà évoquées à plusieurs reprises sur ce blog : problème de la distance, mauvais timing... Mes plus récentes réflexions m’ont amené à considérer que la réalité est encore pire que cela : je cours après l’amour et le fuis dès qu’il s’approche de moi.

Indéniablement, il y a matière à réflexion psychanalytique et remue-ménage cérébral auquel je ne vais pas me livrer dans ces quelques lignes. Je constate seulement que je suis un handicapé sentimental. Que celles et ceux qui ont la malchance de souffrir d’un handicap physique se rassurent : ce désordre émotionnel qui affecte ma vie privée ne me donne aucun droit ; donc, pas de place de parking ni de réduction SNCF. Au demeurant, je ne les revendique pas. La morale est sauve.

Je tiens juste à lancer une mise en garde aux aventuriers qui auraient l’imprudence, l’audace, le courage, l’inconscience ou la témérité de s’éprendre de ma complexe et tortueuse personne : il vous faudrait du temps pour apprivoiser l’animal sauvage que je suis, et lui inspirer confiance. Vous seriez en présence d’un émotif nerveux qui n’a pas encore confié ses névroses à un professionnel, et ne possède donc pas la clé qui lui permettrait d’en venir à bout. Vous devriez aussi convaincre un être blasé, cynique et désabusé, que, contrairement à ce qu’il croit, il a droit lui aussi au bonheur, et qu’il peut le trouver auprès de vous et avec vous. Autant dire que la tâche s’annonce difficile. Si tout ce que je viens d’écrire ne vous décourage pas, alors la médaille du mérite vous tend les bras.

Pour terminer, je vous livre ce sonnet de mon ami le poète Damien Dauphin, si toutefois vous ne vous demandez pas à quoi rime la poésie.

N’attends pas que je sois le compagnon parfait.

J’ai vécu trop longtemps à moi-même livré,

Et d’une vie à deux n’ai point l’expérience.

Sois donc compréhensif, armé de patience.

Si tu crois que la vie n’est qu’un jour de beau temps,

L’amour s’envolera au premier coup de vent.

Nous devrons affronter ouragans et orages

Avant que le soleil transperce les nuages.

Nous aurons un chez-nous en parcourant la terre,

Ferons notre foyer de la planète entière.

Quand, à la fin des temps, nous toucherons au port,

Je t’aimerai autant, je t’aimerai encore.

La mort ne peut tuer un véritable amour

Qui dans l’éternité est vivant pour toujours.

Écrit le 24 novembre 2009

[Edit du 10 décembre 2009]

Le fait de publier les épisodes de ma saga avec un temps de retard rend nécessaire leur datation car, entre le jour de l’écriture et celui de sa mise en ligne, il peut s’en passer des choses ! En l’occurrence, il s’est produit quelque chose : j’ai décidé de ne plus fuir.

If you wonder why, let me tell you it’s all about love.

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Un visage me fait face. Grand sourire. Ses bras m’agrippent et m’entraînent, pauvre chiffe molle, vers ses lèvres. Je me laisse faire, m’abandonne sans résistance. Je suis trop faible pour lui rendre son baiser. Les yeux clos, je tente encore de me remémorer la veille. Une langue gourmande fourrage ma bouche engourdie. Ma réputation de meilleur embrasseur du monde va en prendre un coup. J’ouvre les yeux. Interloqué, je me souviens enfin de la veille. La chapelle aux mariages, le gospel, les alliances… des fous rires. Ce n’est qu’un jeu. Du tapis vert à la blanche chapelle, tout n’est que jeux à Las Vegas.

— Je vous déclare punis par les liens du mariage ! Ah ah ah !!!

Le baiser cesse. Son sourire ultra-bright de star m’éblouit. Ses mains caressent mes cheveux, à présent je me souviens de tout. Devant moi se tient le sosie d’Elvis Presley, pas celui de la déchéance des dernières années, pas l’épave boursouflée, mais l’Elvis de la fin des années 60, encore beau et fringant, qui venait d’épouser Priscilla Beaulieu. Je n’ai pas épousé Scarlett, mais Elvis, le serial marieur de la wedding chapel ! Comment en suis-je arrivé là ?

La veille, enfin remémorée. Nuit du 16 au 17 juillet. Scarlett et moi quittons le Rouge Bar un peu éméchés. J’ai quatre mojitos dans le buffet, tandis que mon amie s’est envoyé une demi-bouteille de Cardhu comme on boit de l’eau minérale. Elle appelle un taxi. Le trip commence dans un bar à putes dont je n’ai pas retenu le nom. L’ambiance est glauque à souhait. Je proteste, n’ai pas envie de me faire tripoter.

— C’est pas pour toi, c’est pour moi ! gronde l’Irlandaise.

Et elle y va franco, renversante sur le comptoir, la pute frémit et son râle de plaisir étouffe le bruit d’un verre qui se brise. Deux cowboys, l’air goguenard, matent la scène avec une concupiscence non dissimulée. Une bosse se forme au niveau de leur entrejambes, bientôt leurs membres sont à l’air libre, gonflés d’excitation devant ces deux femmes qui font trembler les murs et les bouteilles. C’est obscène et fascinant. Les deux hommes s’approchent des deux femmes et le duo vire à l’orgie à quatre. Je demande au barman s’il fait les orgasmes. Il n’a pas l’air de savoir que je parle d’un cocktail au Bailey’s. Hypnotisé par la bacchanale qui se déroule sous ses yeux, il ne remarque même pas que je le contourne pour me servir moi-même un gin tonic. Alors que j’avale la dernière gorgée de mon verre, des cris saillants et caractéristiques m’annoncent au son du clairon que le dévergondage exhibitionniste du joyeux quatuor vient d’atteindre son point paroxystique.

Le taxi nous a attendus patiemment. Cette nuit, il va se faire des couilles en or. Cinq rues plus loin, nous assistons à ce qui ressemble à un meurtre, ou tout au moins à un vol à l’arrachée qui tourne mal. Nous ne sommes plus dans les bons quartiers, ceux qui protègent les touristes sous une bulle dorée. Notre cocher n’est pas téméraire, il bifurque rapidement. Passent de nombreuses minutes, qui ressemblent à un grand moment de solitude. Les cowboys sont restés au bar mais Scarlett a emmené sa nouvelle meilleure amie pour continuer la partie dans la voiture. La chapelle apparaît soudain.

— Arrêtez-vous là !

C’est blanc, c’est kitsch, c’est plutôt petit. « Elvis » est en train de marier un couple surexcité, tandis que deux autres attendent déjà leur tour. Ma contemplation du sacrement du mariage à la sauce yankee est troublée par les cris d’une chamaillerie. Scarlett vient de larguer sa pute. Une demi-heure plus tard, nous voici seuls avec Elvis. La nuit touche à sa fin, pour son business ce sont les heures creuses. Nous rions, délirons. Scarlett prend la place de l’officiant, plus évangélique qu’angélique, s’empare d’une Bible rose et entame le rituel. Il ne dure que trois minutes. Elvis roucoule des vœux et Scarlett prononce notre mariage. Nous échangeons des alliances, il y en a toujours en stock.

Vendredi 17 juillet, 15h15. J’affronte ma bataille de Marignan, j’ai enfin les idées claires. Que vaut le mariage de deux hommes, prononcé une femme qui n’a pas la compétence légale pour le faire ? Rien.

— À Las Vegas, la vie est un jeu.

Scarlett vient d’entrer dans la chambre, radieuse. Elle rit de bon cœur à la blague qu’elle vient de me faire. Elvis rit de concert, il échange avec elle un regard complice. Mes nerfs se détendent et je ris aussi.

— Zanzi chéri, me lance-telle, habille-toi vite. Tu es invité à un mariage et c’est pour dans quarante-cinq minutes.

— Encore un mariage ?

— Le mien, avec Aidan ! Tu es mon témoin.

— Aidan ?

— C’est moi, dit Elvis.

À 16 heures, deux Irlandais fous d’amour et espiègles se disent « oui » pour la vie. Mon trip n’est plus si bad. Royale, Scarlett m’a payé d’avance les deux prochaines nuitées au Bellagio. Six heures plus tard, à l’entrée d’une suite somptueuse, les jeunes mariés me souhaitent une bonne nuit. La leur ne fait que commencer, et je ne doute pas un instant que les murs de l’hôtel s’en souviendront de nombreuses années.

        Lille, juillet 2009. Tandis que je trompe mon ennui sur Facebook, Scarlett O’Hara se met à me raconter son weekend en Suisse. Elle a de la chance de pouvoir faire du ski nautique sur le Léman, de siroter des whiskys le soir à Cologny, et de respirer le bon air frais de Genève. De mon côté, je savoure du mieux que je peux le caractère primesautier du climat qui, en ce début de mois, semble contredire les promesses estivales de la fin de juin.

        Scarlett est Irlandaise et fière de l’être. Les cheveux bruns presque noirs, les yeux verts, le caractère bien trempé et indomptable de son clan d’extraction immémoriale, la libido insatiable, c’est une femme aussi déterminée que l’héroïne homonyme du roman de Margaret Mitchell. Elle sait ce qu’elle veut. Aujourd’hui, je découvre qu’elle me veut…

        San Francisco, mars 2009. Ma collègue Laurence de Miami m’emmène au Westin St. Francis, hôtel fabuleux qui offre, au dernier étage de son ascenseur extérieur, une vue imprenable sur la ville et la baie. C’est la nuit, tout scintille comme dans la vitrine d’une bijouterie. En bas, les lumières ne sont plus que diamants, rubis, émeraudes, saphirs, ors jaune et blanc. Je m’enivre de beauté et de luxe. De retour dans le lobby, encore éblouis par les feux de la nuit, nous manquons nous cogner à une lady en robe de cocktail. Je viens de rencontrer Scarlett. Elle nous invite au bar lounge et nous faisons connaissance autour d’une bouteille de Cardhu.

        Moncton, juillet 2009. Je suis épuisé par le voyage de retour. Six heures d’attente à Montréal ont puisé ce qui me restait d’énergie pour retourner au travail dès le lundi 13. Mardi 14, il faudra assurer pour la réception de la fête nationale. J’assure, et vais me coucher de très bonne heure. Je m’effondre comme une masse sur le lit, après avoir pris la peine d’ôter ma veste. Au réveil, mon pantalon est froissé. En fin de journée il faut que je sois à Halifax pour la réception à bord des voiliers de l’Ecole Navale. Les obligations se succèdent les unes aux autres, je n’ai pas le temps de souffler, de m’arrêter et de penser. Penser… mais à quoi ? Mon téléphone carillonne. J’ai un message.

        De Scarlett, le 15 juillet à 8h18 : « Arrive ce soir à Las Vegas pour trip Nevada jusqu’à dimanche. Envie de te voir. Rejoins-moi dès que tu peux. SO’H. »

        Las Vegas, jeudi 16 juillet 2009. C’est la onzième fois que je prends l’avion depuis le début de l’année, et le cinquième vol en moins d’un mois. J’adore m’envoyer en l’air à 10.000 pieds. Scarlett est descendue au Tuscany. Le style est chic et sans prétention, il respire un parfum d’Italie et je soupçonne l’endroit d’appartenir à un parrain de la mafia, mais n’en dis rien. Je découvrirai le Bellagio et le Caesars Palace une autre fois. Il y a des casinos partout et nous décidons d’aller tenter notre chance au Venetian, histoire de rester dans le trip italien. Je perds 600 dollars au bandit manchot et commence à grogner.

        — Changeons de spot, me dit-elle.

        Comme elle me sait fou de cinéma hollywoodien, elle m’emmène au MGM Grand. Mais je suis dans une déveine complète : je perds 500 dollars de plus. Les machines mangent mes pièces et n’en recrachent aucune, et je ne me sens pas encore assez confiant pour passer du poker virtuel au poker réel. Ce n’est pas mon soir et si je me laisse tenter par les sirènes du tapis vert, je vais y laisser ma chemise. Scarlett me prend par la main et m’entraîne au Rouge Bar.

        — Malheureux au jeu, heureux en amour. A la nôtre !

        En bonne Irlandaise, elle a commandé un double whisky sec ; de mon côté, j’ai choisi un mojito. Tout est rouge dans ce bar, on se croirait dans un appartement psychédélique des années 60. Le décor est propice à l’étourdissement, je risque d’y perdre l’esprit. Ma raison commence déjà à chanceler et je laisse Scarlett m’entraîner dans les rues de Vegas, la reine du désert, comme si je ne m’appartenais plus. L’aurore est magnifique, quasi irréelle, autant que l’anneau d’or que je porte à l’annulaire gauche. Ai-je rêvé, ou est-ce qu’une heure avant l’aube, j’ai prononcé des vœux devant le sosie d’Elvis Presley ?

        Scarlett m’embrasse tendrement et me caresse les cheveux de sa main gauche où brille une alliance flambant neuve. Le vent du désert nous enveloppe de son souffle chaud et sauvage. La journée s’annonce torride, caniculaire. De retour à l’hôtel, nous changeons de décor. Nos valises ont été déplacées sur un simple coup de fil. Vendredi 17 juillet, en pénétrant dans la suite nuptiale au bras de mon épouse, je n’ai pas l’impression de vivre la vie normale des gens normaux, mais plutôt la vie extraordinaire des gens extravagants.

Ainsi s'achève la saison 5 de Zanzi and the City

To be continued… or not.

        Paris, juin 2009. Jour pour jour, un an après notre rencontre fortuite au cours d’un dîner en ville, j’ai revu Andrea. Notre histoire courte et intense avait connu la magie des romances non préméditées. Nous avions fait des projets, imaginé notre vie ensemble, notre maison en Suisse sur les hauteurs du Léman, et nous avions notre chanson, notre parfum. Nous avons nos souvenirs. Il fallait que je sache si notre rupture à l’automne avait du sens, et au final, découvrir si elle n’était que temporaire ou définitive. Allions-nous renouer à l’occasion de nos retrouvailles ? Dans le décor somptueux d’un restaurant oriental, j’ai découvert sans tristesse que nos chemins ne se rejoindraient plus jamais.

        Le cœur et l’esprit tournés vers l’avenir, j’ai repris ma route toujours aussi sinueuse, ondoyante, escarpée, truffée de dangers mais semée d’étoiles et de paysages magnifiques. Une route sans retour, comme la rivière torrentielle de mes amours. J’ai fait des rencontres merveilleuses, caressé la poussière des étoiles filantes, allongé mon corps sur un sable d’aurore, et je me souviens de tout ce que l’oubli n’a pas effacé. Je ne me demande plus pourquoi cela n’a jamais marché avec qui que ce soit. Ils sont un petit nombre, qui auraient pu étancher ma soif d’absolu et me donner ce sentiment de plénitude que l’on éprouve lorsque l’on est avec l’être aimé. Esteban, Vincy, Kamil, Javi et l’an dernier, Andrea. Des êtres d’exception qui m’ont fait toucher du doigt le bonheur auquel j’aspirais, auquel j’aspire encore.

        Paris, juin 2009. J’envie quelqu’un que je ne connais pas de connaître ce bonheur simple, fait de hauts et de bas et parfumé à la Chantilly, avec quelqu’un que je ne connais pas davantage mais qui a tout de l’ami idéal. Normal, sérieux, fidèle, honnête. Il me téléphone, prend de mes nouvelles. Son ami est jaloux. Sans raison. Il ne le trahira jamais. De mon côté, je ne ferai rien qui puisse l’inciter à tromper sa confiance. Mon miroir ne s’en remettrait pas. Mais je rêve… un tel accomplissement est-il possible ? Y a-t-il, sur cette terre, quelqu’un pour moi ? Une solitude à deux, un tour du monde express, une peau de mouton étendue sur le parquet, une bouteille de champagne, un appartement avec vue sur la Tour Eiffel et l’univers entier comme maison. Songe… mensonge ?

        Paris de mes amours, cité des amoureux, comme la Seine a coulé sous le pont Alexandre III depuis l’émoi des premières fois ! Je te sillonne, te redécouvre, m’aventure dans des rues que je n’avais jamais arpentées… C’est une promesse de renouveau. L’avenir existe encore. Je suis ivre de liberté, laissant mes pieds me guider au hasard, à l’intuition. Des bribes de souvenirs me reviennent en mémoire, des flashes, des échos du passé. Ce sont des lieux, des visages, des couleurs, des sonorités, des senteurs… Je ne veux pas me retourner.

        Sur Facebook, un troubadour d’amour offre son cœur. Il donne l’aubade comme Bernard de Ventadour à la cour d’Aliénor d’Aquitaine. Et ça marche. On lui fait les yeux doux. Peut-être devrais-je l’imiter… Mais j’ai déjà le cœur qui palpite au bord du jour déclinant et de l’abîme crépusculaire qui s’ouvre devant moi. Le vertige me saisit et la tête me tourne. Je contemple la beauté et la souffrance réunies. Il n’y a aucune disharmonie dans cette union. Un sourire succède aux larmes, et l’inquiétude s’efface devant la joie. Le ciel peut attendre. Le ciel attendra. Laissez-moi goûter à cette promesse de paradis sur terre, laissez-moi savourer ces heures trop courtes, laissez-moi croire que je les revivrai pour mille et une nuits.

        Paris, juin 2009. Le solstice d’été a déjà une semaine mais les nuits sont encore courtes. Le soleil qui se lève de bonne heure dissipe lentement les brumes de mon sommeil. Si ce n’était qu’un rêve, je voudrais me rendormir et ne plus jamais me réveiller. Et si c’était vrai ?

        J’allume mon ordinateur. Un message m’attend…

To be continued…